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Florence s’éveillait par-dessous un ciel voilé de cendres. Le Grand Bûcher, consumé à la fois la nuit, laissait en arrière lui une sa place recouverte d’un manteau de suie. L’odeur persistante du carton brûlé flottait encore une fois l’air, faisant aux habitants la filtrage imposée par l’Inquisition. Mais au-delà des cendres,